И ночь пугает тысячей
поющих голосов.
Он - кукушонок, выпавший
из треснувших часов.
Измерено и роздано
безумие его,
стоит зима над Бостоном,
приходит Рождество.
Тебе меня не вылечить,
пока бежит песок,
я сплю - и слышу тысячи
поющих голосов,
собою грея простыни,
холодные, как лед.
Найдется место в Бостоне,
где яблоня цветет?
А полночь самолетами
прокопана до дна,
лесами и болотами
ты отгорожена,
морями и проливами,
акулами в воде,
тебя зовут Оливией,
а может быть, на "тэ".
Изрыто небо звездами,
похоже на лишай.
Я буду спать о Бостоне.
Уйди и не мешай.
Fringe
© Copyright: Ольга Говорина, 2012
Свидетельство о публикации №112040105189
Свидетельство о публикации №112040105189
Рецензии