Испив ленивой праздности до дна

Испив ленивой праздности до дна,
Бывало ль с вами как-нибудь такое?
Хотя... Конечно, да... Не я одна,
И никому в том тайны не открою.
Все в мире было! Все!
А в остальном - лишь жалкие пародии пародий.
И нового как-будто не несет
Поток картин, сонетов и мелодий.
Но так безумно хочется творить,
Добившись не эпического роста...
И чтоб тебя могли боготворить
За творчество. Отнюдь не за "так просто".
Пиши про незабвенную любовь,
Пока еще желанье не остыло...
И тут ты так смущенно хмуришь бровь -
Ведь это точно было! Где-то было!
И тормошишь себя - Давай, не спи!
И вновь себя отдергиваешь, ибо
Об этом написал уже Шекспир,
За что ему огромное спасибо.
Стихи? Про солнце, ветер и поля...
Про осень, парус, няню и опушки...
И стройный образ - встали по ролям
Поэты - Лермонтов, Есенин, Пушкин.

Тогда рисуй! Рисуй, и лба не хмурь!
И вдохновенье вновь пошло на убыль,
Ведь в голове сюжет - такая дурь...
Но это все - Дали, Кандинский, Врубель...
Мелодию ты тоже не родишь -
Нет должного терпения и слуха...
Расправой с этим мир не удивишь -
Ван Гог себе уже отрезал ухо.
И спеть, как хочешь, тоже не споешь...
Ну разве только пьяной и в беседе.
Одно - себе покоя не даешь,
Другое - про покой забыть соседям.
На свете очень много ворчунов,
А у тебя и нервы не стальные...
Ты просто не умеешь ничего,
Чего не могут делать остальные.
Забудь! И впредь того не говори,
Упрячь сомненья грустные в котомку,
Себе на радость искренне твори!
А если повезет, и для потомков...