Хрупкий, но красивейший фарфор...

Мы, кажется, друг другу не подходим,
И к нам подходит множество других.
Но в них, как ни стараясь, не находим,
Ни смысла, ни любви, ни нас самих.

В мерцании оконных занавесок
Мерещится чужая суета,
И в ярком блеске дорогих подвесок
Недорого подвешены сердца.

Нас нет сейчас. Но мы когда-то были.
На окнах, в зеркалах и на весах
Ничто не отражается отныне,
И пусто все пространство на часах.

Предметы окружающего мира
Разбились о прозрачное стекло.
О! Наши дни, рисованные криво,
По светлому рисованы темно.

Но есть другая жизнь на старых стенках,
Которая по-прежнему ясна,
Где нежность в селадоновых оттенках
И каждый день цветущая весна.

На лицах нарисованы улыбки,
И в памяти мелькают до сих пор
Оставшиеся радости в избытке
И хрупкий, но красивейший фарфор.

И именно тогда, когда он бьется,
Все счастье переходит в черепки.
И, может, даже кто-нибудь смеется,
Что мы теперь по истине не мы!