Я всё ещё мечтаю о побеге
На Родину, где старятся меды,
Где бражники постятся до звезды,
Пускаясь в путь в санях, а не в телеге,
И думают о прошлогоднем снеге,
Напав на след, хоть светятся следы
От Киева до Золотой Орды,
Бездомному напомнив о ночлеге,
Когда в ночи оседлых бьёт озноб
При мысли, что гребут они лопатой
Не серебро, а стынущий сугроб
При месяце, пока грозя расплатой,
Грядущий день, лукавый соглядатай,
Перекрестить мешает потный лоб.
10.03 1986.
Побег на Родину
© Copyright: Владимир Микушевич, 2012
Свидетельство о публикации №112040110884
Свидетельство о публикации №112040110884
Рецензии