на ощупь

про такое, наверное, и говорят - ах (и руки к небу), про такое, наверное, в книгах и пишут (а ты не верил).

заламывать руки в боль, до синяков, с хрустом пальцы крутить, падать на пол, не чувствовать ног. только дикое опустошение и в ушах звуки, как будто скребут железякой о кирпичи. на ссадинах жжение и самовнушение - не кричи.

по какой не идти улице - в конце везде тупики. среди шумной толпы - ни одной живой души - сплошь шуты, да пустышки, да пьяные мужики. в телефоне гудки и сбросы. сантиметр от меня до пустоты. дотянись рукой и потрогай, какая она на ощупь - как самый ужасный из пасмурных серых дней холодного октября, где непроглядная стена  из дождя и бессмысленных колобродств по лужам немых городов и одиноких остановок. так что же ты, на, потрогай, какая она, пустота, на ощупь.

в апрельском немом кино не про нас титры. и, знаешь, все-таки я привыкла
не искать в тебе смыла, хоть и знаю, какая она на ощупь.