Когда наступает вечер,
и птицы поют как боги,
и солнце садится в воду -
он переступает порог,
шагает морю навстречу
по длинной пустой дороге,
и лижут собаки-волны
подошвы его сапог.
Он долго стоит у края
пылающего прибоя,
на грани песка и моря,
водою и небом меж,
и плещет вода живая,
и небо над головою,
и птицам цикады вторят,
и ветер соленый свеж.
Песок не от крови красен -
закатным облит багрянцем,
в закатном огне багровом
сгорают вода-земля.
А звуки забытых песен
ему по ночам не снятся,
и руки его здоровы,
и легкие не болят.
На берег вбегают волны,
и птицы поют как трубы,
ложатся штрихи в картину
под чьим-то карандашом...
А он ничего не помнит,
а он позабыл про Кубу,
а он забыл Аргентину,
и здесь ему хорошо.
Когда наступает вечер, и птицы поют как боги...
© Copyright: Ольга Говорина, 2012
Свидетельство о публикации №112033108803
Свидетельство о публикации №112033108803
Рецензии