пусто

30.03.12
Я всегда хотела узнать, каково это,
Любить, целовать, а после страдать,
Находить в ком-то смысл, быть чьим-то летом,
Я всегда хотела узнать, каково это быть поэтом.

А у меня дни все, как страницы из учебника алгебры,
Я люблю, конечно, все синусы, косинусы, корни, квадраты.
Но они не греют, а мои дни носят характер простуды,
Я ничего не делаю, я лишь жду, глядя на себя в отражении посуды.

И как-то вспоминать все прошлое с улыбкой,
Это как благодарить, за прошедшее мимо счастье,
А я благодарю, правда, но лью в подушку слезы украдкой,
Из-за того, что я еще не уснула, а свет уже в новость погаснет.

И все не как раньше, нет тех скрещенных пальцев,
Нет веры, желания, надежды, нет ничего,
Я бы с радостью/гордостью стала скитальцем,
Скитальцем/историком прошлого своего.

Боже прости, за то, что я не умею ценить настоящее,
Но эти люди…Господи они меня убивают.
Я стала такой, от которых мама просила держаться подальше,
Понимаешь, Боже, вот это самое страшное.

И это наверно уже конец или начало, или начало конца,
Но просто все так бессмысленно, особенно разговор со своими мыслями,
Это так все обыденно, а мысли враги, пожирают, нет у них сердца,
Впрочем, наверное, как и у меня. Я уже разучилась быть искренний.