Отец...

Не важно, где, когда, откуда,
В каком заброшенном краю, 
Но это было…было – чудо…
Любовь, которую я чту…
Любовь к отцу…

Отец…Простой, босой мальчишка…
В деревне выросший в войну,
Читавший может одну книжку,
А может вовсе не одну…

Нет…разве это важно,
Когда так светел человек,
Так чист и так благообразен,
Что ком стоит и плач во рту…

Он не любил многоречивых
И льстивых тоже не любил..
Меня сей час, сию минуту
Ругал бы, строго осудил…

Прости, отец! Так не хватает
Твоих неповторимых глаз,
Шуток твоих и острых фраз…

Скупые слезы, что ты прятал,
Когда я покидала дом
И нескрываемую гордость,
Когда я появлялась в нем…

Руки твои меня повсюду таскали…
И кидали вверх....
Плели мне косу…
Мной посуду нечайнно битую-
Сей грех ты прятал ,брал на себя…

О, как же я была верна тебе,
Отец!… Мой идеал…
В бензине руки
Пахнут «Шипром» и «Беломором»
Эту смесь
Не заменила б духов литрами…
Но нет тебя, а запах есть…

Твоя шершавая ладонь
Тепло на голову ложится
И гладит, гладит…
И струится день новый…
Только без тебя…
Отец, прости…
Ты ждал меня…

Как часто женщины невольно
Лишают чад своих отцов
Не понимая, как им больно
Жить без щита, без их творцов…

Без стержня, на котором сила
Души- ее основа…

Не режьте грубо по живому…
Поверьте, отодвиньте час,
Когда уходит ваш мужчина…
Дом без него, как свет без глаз..

Сиротство-это ль не причина
Всех бед преследующих Вас…