Я препарирую Твой Стих...

Я препарирую Твой Стих
до самой верхней мочки уха.
До кончика ноги, что с крыш
свисает в виде оплеуха.

Удар был нанесён. О, да!
Как с крыш торопится Вода,
та, пресная как Правда.
В ней Соли - не было всегда.

Так заневестился твой Сад,
так заиграли диссонансы...
Пишу! И жемчугу я рад/а/
подгнать к подъезду дилижансы.

Ты выскочишь, в чём породили.
Забыв вечернюю накидку!
Она всё помнит. Как заныли
те хризантемы у калитки.

Вчера, вечера... А было ль это?!
Огонь свечи в окне маячил.
Сигнал давая в виде Света,
чтобы Свидание назначить.

И ровно в полночь на балконе
тебя я встречу как Ромео.
На лунном серебристом фоне
строкой достойною Поэта!

Джордж Гордон Байрон! Тенью сойки
взлетит по шаткому карнизу.
И поцелуем успокоит
Твой лобик и всё то, что снизу.

И лун ночных пройдут плеяды...
Возрадуются и наяды,
весельем искренним пылая.
Вид делая, что всё уж знают

про Нас. Но - нет! Шепнёт природа,
какое нынче время Года!
Весна, весна... И ждёт Прихода
Любовь к любому Антиподу.

Дороже Жизни Несвобода,
дарует что Тебе - Она!

               28марта 2012года