Как странно: во мне почему-то Он спит,
Никак не стремяся наружу...
Но стоит мне выпить -Он сразу вопит,
Как вьюга в морозную стужу...
И я замолкаю. А Он говорит,
Махая в азарте руками...
И умные мысли в мгновенье творит:
Слова, как узор оригами...
Войдя в пылкий раж, повелительно мне:
-Налей-ка, еще, друг, немного...
И я подчиняюсь Ему в «гипносне»:
В объятья жены мне дорога...
Слипаются веки-хочу жутко спать!
А Он всё рифмует фонтаном...
Теперь уже я: «Ну, довольно орать!»
(Уже поглощенный романом...)
А утром любимая мне говорит,
Что пел я во сне дифирамбы...
Проснулся, но слышу- во мне Он храпит!-
Не слыша будильника «Самбы»...
. . . . . . . . . . . . . . .
Вот так и живём- тайный голос и я...
Конечно же, странно всё это...
Иначе нельзя: это, братцы, семья!
И... внутренний голос поэта...
****
Внутренний голос
© Copyright: Евгений Жираковский, 2012
Свидетельство о публикации №112033106375
Свидетельство о публикации №112033106375
Рецензии