Трава - мёртвых...

Здесь,
Седая ковыль,
Над землёю плывёт,
Серебром своим,
Степь - украшая,
Вновь,
Ворсистая пыль,
Нас,
Куда то зовёт,
Бьёт волнами
- От края, до края.

Ковыль,
У нас считают,
Травой мёртвых,
Нельзя её,
Ни рвать,
Ни в дом
- Вносить,
Нельзя стелить,
Давать,
На корм животным,
Лишь можно,
Вспоминать и голосить.

Пролито - не мерено,
Здесь казачьей
- Крови,
В буераках,
На колючих - ветках,
Прочь,
Ковыль седую,
Вольный ветер
- Гонит,
На костях растёт,
На наших - предках.

А степной тюльпан,
Цветок - лазоревый,
Отношения,
Особого достоин,
Распускается в степи,
Лишь,
На мгновение,
Из земли встаёт,
Как павший - воин!
Алые головки,
Ветерок - колышет,
Руку поднесёшь,
Они ласкаются,
Души казаков,
В боях, погибших,
В стороне родной,
Весною - распускаются.

А ты - не рви, не рви,
Цветок лазоревый,
Может, это прадед,
Твой встаёт,
На колени стань
Любовно, тронь его
Он, увидит всё,
И всё - поймёт.