Сатанинские стихи

                В это воскресенье,
                Третьего числа,
                Было мне виденье-
                Будто помер я...
                Будто я вознёсся
                И уже беспол,
                Прямо вверх понёсся
                Совершенно гол.
                Рядом пальцы гнули
                Четверо ребят.
                Не того хлебнули,
                И теперь летят.
                Долго мы летели.
                Всё сгущался мрак
                В сумрачном тоннеле-
                Нехороший знак!
                Заблестело что-то,
                Тут передо мной...
                Райские ворота,
                Пётр святой, открой!
                Но меня куда-то
                Силой волокут
                Два туза порхатых...
                Кажется на суд.
                Я кричу: "Пустите!
                Судят ведь воров...
                Я же не грабитель,
                Я - Колян Бодров!"
               
                В зале нету места,
                Занята скамья.
                Вот уж наконец-то
                Очередь моя.
                Подхожу и вижу
                Точные весы.
                Недобро предвижу,
                И душа в трусы!
                Добрые и злые,
                Все мои дела
                На весы большие
                Кинули. Стрела
                Чаши той, что оргий
                Держит груз моих,
                Вверх ушла немного.
                Я совсем притих.
                Стрелки всё шныряют.
                В пользу, но не мне
                Вновь, весы теряют
                Равновесие.
                Долго кверху-книзу
                Чаша добрых дел
                Прыгала, но вижу:
                Зло я одолел.
               
                Рай в Раю я думал,
                Но лишь вторгся в дверь,
                Кислым потянуло
                Изо всех щелей.
                Тени там шныряют,
                Ангелы поют,
                Яблоки вкушают,
                Благо - прорва тут.
                Кто-то с мордой овна
                Райские кусты
                Подстригает ровно,
                А из пустоты
                Голос чей-то медный
                Кличет на обед.
                Прочих развлечений,
                Здесь в помине нет.
                Неужель за этим
                Я пять лет не пил,
                Шприц в себя не метил,
                Даже не курил.
                Мне бы хоть полкружки!
                Я один стою...
                Ни одной пивнушки
                Во честном Раю!
                Убиенный Гриша
                Мне тогда сказал:
                (Всех перехитривши,
                С Ада он сбежал)
                "Хмуриться не надо.
                Ты не унывай,
                Ведь, в сравненьи с Адом,
                Это всё же Рай."