Середина декабря,
Тихий парк (скорее сквер),
Иду, голову клоня,
Принимать нет силы мер.
Остановлен взгляд на точки -
Алой краски на снегу:
Сколько крови после ночки,
Знать, досталось же кому!
Только что-то очень много,
Да кругом, кругом, кругом -
Вся изранена дорога,
За сугробом, под кустом,
Очень странная картина!
Посмотрел вокруг, наверх,
Боже, это же рябина
Свой роняет летний грех.
Сразу же успел подумать,
Хорошо бы написать -
Так, глядишь, не понарошку,
Можно и поэтом стать.
13.12.2001
Можно стать...
© Copyright: Кузьмин Олег Анатольевич, 2012
Свидетельство о публикации №112033105176
Свидетельство о публикации №112033105176
Рецензии