Запах

 
Что-то пахнет паленым вся наша романтика и сентиментальность. Паленым. Жженой кожей. Она горит. Но не чистым огнем, очищающим и убивающим суету и прочую мерзость. Год за годом, день за днем, каждую минуту она раскаляется все сильнее от каждого нового послевкусия эгоизма, лжи, лести. Она теряет свой нежно-манящий цвет, приобретая оттенок болезненно-желтой гнили, разлагаясь изнутри. В конце остается лишь тонкая оболочка того, что мы звали любовью, привязанностью, сожалением, сочувствием, нежностью... Оболочка, сквозь которую чуть пробиваются трупные пятна. Но мы никогда этого не признаем. Продолжая демонстрировать все это при любом удобном случае. Тщетно пытаясь скрыть фальшь. Оборачивая мягкими платками и лентами. Покрывая тональным кремом и пудрой. Рисуя нужные черты заново на неискусно налепленном фоне. Как приводят в порядок перед похоронами изуродованный труп, слишком искореженный, обезглавленный и с распоротой брюшной полостью, потерявший форму в автокатастрофе или будучи зажеваным в какой-либо механизм. Или же целый, но уже разложившийся, с раздутым животом и грудью. С истонченными губами, которые проваливаются в рот. C иссохшими впалыми глазами и абсолютно расслабленными мышцами лица и шеи,сухожилия которой натянуты под весом запрокинутой головы. Или наоборот, как у тела утопленника, зеленовато-серый цвет кожи, сильно набухшие от воды конечности, обросшие мелкими водорослями и облепленные разной водяной живностью. Когда вода убивает. Когда вода и жизнь противоположны...
 И вот она - наша ржавая романтика, наша гниющая сентиментальность, наши нарисованные чувства. Она пахнет жженой кожей. Она сворачивается и морщится на тонких истертых костях и суставах, медленно тлея, выгорает до пепла.
               
 
   30.03.12