Я летающий-полуволк, я абсолют западной философии, я абстрактное кое-что, я призрачное будущее, нереальное прошлое и летаргическое настоящее. Трижды мертвый, дважды воскрешенный.
Я пролетел 190 миль, истекая потом, напрягая бицепсы, чтоб увидеть тебя. Я был готов грызть тебя, греть, гордиться тобой.
То была улыбка, но приняв её за оскал, ты бежал прочь. Я бы смог догнать тебя, разорвать, проглотить.
Но я лечу дальше, еще больше ускоряясь. Уже не пот стекает по щекам, и глаза слезятся не от ветра. Я умираю в четвертый раз. Сильные воздушные потоки срывают кожу, обнаженная плоть горит под холодными струями, вены взрываются под шальным давлением, орошая землю кровавым дождем.
В ужасе крестятся пресмыкающиеся, воют цепные псы.
Ты уже дома. Судорожно сжимаешь в кулаке ключи и вслух благодаришь бога за то, что тебе повезло спастись.
От кого бежим?
© Copyright: Сергей Шнырин, 2012
Свидетельство о публикации №112033110267
Свидетельство о публикации №112033110267
Рецензии