книги...

медленно пробегаю взглядом, по полкам с книгами.
нервно выдергиваю бумагу.
вот, на одной нищий, на другой, поп расстрига,
по щекам оставляя следы, капельки влаги.

перелистываю страницы, еще целые от моего варварства
вчитываюсь, вглядываюсь, вминаю
усаживаюсь в кресло, позвольте немного барства.
прочитываю реплики и тут же их забываю.

опять сминаю бумагу усталыми пальцами.
возвращаясь к радости необъяснимых никем действий.
мысли, как дым, поднимаются к небу кольцами,
обвиняя меня в очередном фарисействе.

и так минута, минуту вталкивает в часы,
сутки, недели, месяцы.
и как часто бывает не у кого спросить
как правильнее повеситься?

не думайте грустное, я еще жить и жить,
так, что то, повеяло холодом.
мне нравиться с прохожими говорить.
вглядываясь в их лица, долго, долго.

мне нравиться смотреть на книжные полки,
притрагиваясь к страницам, ласкать бумагу.
но странное варварство, с настойчивостью иголки.
и по щекам следы, от капелек влаги.