Через Дон на поле Куликово

 


Струится сквозь листву багряный свет зари,
Блестит река лазурною волною.
На шлемах и мечах блестящий луч горит,
Слепит глаза стремительной игрою.

В степной дали качается ковыль,
И вороньё слетается над полем.
На берегу ветра вздымают в небо пыль,
И реет стяг над молчаливым строем.

Полки стоят, тревожен долгий взгляд
На гущу трав, где скоро грянет битва.
Сердца тоской по родине болят,
И шепчут губы долгую молитву.

Бойцы забылись. Тих степной рассвет.
Как в небесах затишье перед громом.
Родных дорог им мнится пыльный след,
В краю глухом порог родного дома.

Алмазных слёз рассыпанный ковёр,
Звенящие ручьи в извилистых долинах…
Но вновь рука сжимает шестопёр,
И уплывают милые картины.

В глазах встают пожары деревень,
Убитые, растерзанные люди.
И страшный пир монголов в этот день
На ими созданной кровавой трупов груде.

И тысячи родных, отнятых в рабский плен,
Зарубленные прадеды и деды.
Склонение пред ханами колен,
И за отказ вновь горе смерть и беды.

Доспех тяжёл и дума тяжела,
Меч просится на бой из тесных ножен.
Дрожит в колчане длинная стрела,
И ждёт того, кто ей судьбой положен.

Так перейдём же Дон! Вскипает в жилах кровь,
И крепнет дух, молитвой вдохновлённый,
Пусть вороны кричат над полем вновь и вновь,
Мне верен меч, на родине калёный.

Уж войско двинулось…. Сгущается туман,
Нас осеняет Спас Нерукотворный.
И светлый лик Его нам на победу дан,
Чтоб мы за Русь стояли непокорно.

Там, за Непрядвой, лебеди кричат,
И, видит Бог, им тоже не спокойно.
Лишь знает Он один, что за рекою, брат…
Остри свой меч, чтоб встретить смерть достойно.