На пенсию

Он уходил, как уходят боксёры с ринга
                после нокаута,
памятный адрес,зажав подмышкой, и
                электробритву "Харьков",
Он,который однажды катапультировался под облаками,
и приземлился так неудачно,
                что кровью харкал.
Он,который потом,с земли,
                заводил самолёты в тумане,
теряя зренье,
            отвагу,
                и нервы,
                потому-что думал не о Себе,
Он уходил,пошатываясь,
                не зная,что делать с дыханьем,
сбившимся,
        шумным,
               запёкшимся чёрной слюной на губе.
Был короткий прощальный митинг,
слишком короткий
по сравнению со всей  Его жизнью,
отданной долгим полётам.
Он не мог говорить,задыхаясь,
прохрипел: - Извините.
Его хлопали по плечу,жали руки,а потом -
все
    пошли
         работать,
но уже без Него.
Он не верил, что это с Ним происходит,
и пот холодный бежал по спине,
как тогда, перед самым броском катапульты.
"Ты живёшь,потому-что ты нужен,
 а потом обязательно
                это приходит,
 и в Тебе,
         как на улице ночью,
                становится пусто...",
и в глазах Его,
плексиглазово стыли не пролитые слёзы,
голова кружилась так бешенно,
как радар, потерявший цель;
на поникших плечах догорали подполковничьи земные звёзды,
золотыми своими сполохами,растворяясь в Его лице.