Я не сжигал своих произведений,
Свои стихи я вовсе не сжигал,
Они ушли по царскому веленью,
Пронумерованы в какой-то тайный зал.
И не вошли они суровым строем,
В мои года как память о весне,
Но не давали мне они покоя,
Как боль зубная, рана на десне.
Прошли года, давно утихли боли,
Не вспоминаю я о чём писал,
И только помню, что в какой-то школе,
Меня поэтом, кто-то называл.
И помню я, что голосом мятежным,
Читал свои последние стихи,
Но до сих пор, пишу с любовью нежной,
О всех минутах пройденной любви.
Ушла весна, пора очарованья,
И седина осела на висках,
И грустно мне в осеннем увяданьи,
И в сердце боль, как в каменных тисках.
Я не сжигал своих произведений,
© Copyright: Борис Межиборский, 2012
Свидетельство о публикации №112033007323
Свидетельство о публикации №112033007323
Рецензии
