Расплескавшись крепчайшим виски по крышке стола,
Ты целуешь ладони мои, оставляя в них язвы,
Как в прокуренных легких, только моя смола
Действует верно пусть, но не так уж болезненно сразу.
Ты закрываешь глаза, я ломаю фразы –
Словно каждое наше слово – кащеевская игла.
Растворившись в моей крови одичалой страстью,
Ты кромсаешь весну на льдинки из мутной жижи,
Наделяя меня почти всеобъемлющей властью –
Делать вид, что тепла и нежности я не вижу.
И, конечно, все наши слова и потекшие крыши
Сгинут, канут, исчезнут, взорвутся на части.
Разорившись на дозу близости и откровений,
Ты сквозь зубы прошепчешь, что холодно и темнеет.
Ты, конечно же, рядом не из высоких стремлений,
Что уж там, я подавно… и, впрочем, уже не имеет
Никакого значения все, что ревет и тлеет
От желания хоть на миг стать тебе роднее…
Стать роднее
© Copyright: Анастасия Воскресшая Щербакова, 2012
Свидетельство о публикации №112033006099
Свидетельство о публикации №112033006099
Рецензии