Я умер, ещё тогда,
За пять сантиметров до дна.
Это пакостное чувство с утра,
Когда просыпаешься
И понимаешь, что тебя стало меньше...
И значит, сомкнулись клешни,
Они затянут в оборот,
Смертельный, кромсающий водоворот.
И я посетую на судьбу,
Что я так уныло влачу,
В этом мире.
И я хожу по квартире,
Задыхаясь в этих стенах.
И жду этот миг,
Когда всё превратится в прах.
И этот бездушный крик,
Что срывается с уст твоих.
Не заглушит шёпота Солнца,
Что светит для нас двоих...
Крик умирающей души
© Copyright: Габриэль Грехов фон Эрес, 2012
Свидетельство о публикации №112033000575
Свидетельство о публикации №112033000575
Рецензии