Hе стал бы ломать я иголку, Кощей

За окнами осень, период дождей, ветрило сдувает листву и людей,
кружатся, взлетают и падают ниц упавшие капли, как брошенный рис,
взрываясь и плача, смеясь и любя, солёные слёзы над нами скорбят,
взлетают, как птицы, в порыве святом, корзины, картонки, старинный альбом.

Букварь, полотенце, истерзанный гном, знать лето заснуло заслуженным сном,
устало наверно, решило поспать, а ветер нарушил сию благодать,
ревёт и швыряет,  срывает пальто, как наглый пацан из соседних кустов,
мол, деньги отдай и гуляй себе прочь, ничем не могу вам, синьоры, помочь.

Он долго молчал, накопил ураган, гуляет рванина, как вор по домам,
ломает замки и по стёклам стучит, эй, те, кто внутри, совершаю визит,
мне скучно сегодня, забаву ищу, по случаю вам я грехи отпущу,
подумаешь тоже, порядок вещей,  сегодня я в роли - бессмертный Кощей.

И смерти моей не дождётесь, друзья, иголку я спрятал туда, где нельзя
найти, разломить и забросить в песок, где райские девы поют под рожок,
где солнце касается нитки судьбы, где свет выбегает из княжества тьмы,
где  древний Адам не грешил никогда, сменялась весною прекрасной весна.

Эх, мне бы туда, хоть на парочку дней, не стал бы ломать я иголку, Кощей.