Безумный поэт

Неведомый миру, неведомый Богу,
Неведомый мне ускользающий взгляд.
Находишь ты ощупью ночью дорогу,
Идешь не вперед, а крадешься назад,
И в тени деревьев скрывая пороки,
Скрывая всю правду в безлистых ветвях,
Ты ждешь, когда явятся лунные волки,
Которых ты создал в своих же стихах.
Творец, что боится безвинных созданий,
Которым он дал разрешение жить.
Быть может, здесь кроется главная тайна,
Берет здесь начало влекущая нить.
Пусть умные люди находят догадки,
Скрывая за ними незнания страх.
У каждого Бога свои недостатки,
И наш просто прячется там, в облаках.
Быть может, наш мир - это чье-то виденье:
На самом же деле безумный поэт,
Вдруг ночью проснувшись, найдя вдохновение,
На лист записал необычный сонет.
Но утром его обозвав неудачным,
(Тут рифма не та,тут теряется слог)
Поэт его сунул в какой-то задачник,
И снова продолжил с собой диалог.
А мы вопрошаем пред ним на коленях!
Проходят столетья, несутся года.
И все наши мысли - всего лишь творенья,
Того, кто не вспомнит о нас никогда.
И вся наша жизнь - это скудные строки,
Которые созданы были во тьме.
И все наши чувства, поступки, пороки -
Всего лишь слова на измятом листе.