Пропитый мозг скрипит, сопротивляясь
Моим попыткам рифму сотворить…
Блокнот пылится, на столе валяясь;
В башке - туман, и - хочется курить…
И в голове похмельной мыслей нету…
И водки нет, чтоб разум подбодрить…
И серы дни; и не видать просвету…
И, это… Как же хочется курить!..
Опять идти придётся за бутылкой,
И ей, родимой, вечер подарить!
Лобзать стакан, как губы девы пылкой…
Ну почему ж так хочется курить?!
Напрасно приказать себе пытаюсь
Закончить с водкой, перестать дурить…
Проходит жизнь… Я так же напиваюсь…
Я не курю. А хочется курить!..
18.03.2011.
Спившийся поэт
© Copyright: Сергей Клышников, 2012
Свидетельство о публикации №112033000346
Свидетельство о публикации №112033000346
Рецензии