Пуля в сердце, если лгу!

Как много Вас, в словах душой объятых.
Как Вы прекрасны, искренни. . .
Я каюсь.
За то что полюбил когда Вы – чья-то. . .
За то что Вас люблю – хоть мне чужая.

Я вижу как Вам дарят комплименты,
И выношу ор Ваших ухажёров.
Вам лестны, знаю я, аплодисменты,
Гремящие от этой шумной своры.

Но знайте – я Вас чувствую и вижу,
Я сердца слышу Вашего биенье. . .
Я может стал одним из них, но ближе,
Влюбившись в Ваши лёгкие движенья.

Мой разум занят Вами ежечасно,
Поверьте – пуля в сердце, если лгу!
Люблю Вас - да. . .
Люблю, – пускай напрасно,
Ревнуя каждый взгляд и жест врагу.

За что такие почести мерзавцу? . .
Убогий, серый, гнусный подхалим.
И что ни сказ – то глупость; бред,
И гаснет
Желание общаться дальше с ним.

Ведь он ни стать ни Вам, ни Вашей свите.
Ни псу, у Ваших ног, он не блоха.
За что терпеть его благоволите?! .
Коль шутите, то Вам моё – ха-ха.

Я слышал, сердцу, дескать, не прикажешь:
Любовь, по сути, зла. . . –
Его любите. . .
Я пёрся к Вам пешком, без экипажа,
Но для меня чужим стал Ваш обитель.