Мартини

Её звали Мартини...
Она играла на гитаре
                и пела свои песни...
Иногда, нечасто...
Раз, или два в неделю...
Она приходила на бульвар...
Садилась в стороне ото всех...
            на свободную скамейку...
И начинала негромко  петь и               
       медленно перебирать струны...
Чуть слышно
        и почти неуловимо звучало... Что-то, скорее горькое,
                чем волшебное...               
Но... каждый аккорд...
                был раной...
Каждая нота – нервом...
А песня – приливом...

Весна...
Тупо пьянила чувством   
            обречённости...
Лета никто не ждал...
Осень... её не было...
Зима-зима-зима!!!

Мелодия была не нужна...
Она была... но где-то глубоко...
Внутри самой себя...   

Все стояли и молча слушали,
как звуки становились громче и    
                яростнее...
Мучительнее...
Иногда кому-то надоедало...
И он уходил туда,
         где пили пиво и   
            рассказывали анекдоты...

А потом её убили...
Но...
пиво уже было не то...
и анекдоты и велосипеды...
                не те...               

2009