Желания сбываются!

Год поместился в миг. Ее страна. Нас разделяют пара метров.
Дрожу, словно иду на эшафот. Вот-вот увижу, обниму, согрею.
Звоню. Сначала не берет. Потом, раз на десятый, тот самый, звенящий голосок.
«Не приходи, болит спина, устала.» Какого… что… я не пойму…
Дошло не сразу. О приезде ведь не знала. Опомнился и выдавил «К кому?»
«Алеша, с ним теперь «общаюсь»». Хочу напиться, закурить и умереть.
Плюю на гордость, спотыкаясь прошу что-то о том, что «Дай в глаза хоть посмотреть».
Шагаю бодро по своей Зеленой миле, прекрасно знаю, здесь конец пути.
Тот самый дом, та самая калитка. «Теперь с ума бы не сойти…»
Открыла, улыбнулась, в доме два каких-то типа. Киваю на того что ближе
«Этот, чтоль?». Улыбка не исчезла «Нет, глупышка. Это вводят воду.»
Чуть успокоился, прошу курить, и даже вновь дышу, по-ходу.
Курю. Подходит «тот что ближе». ****ит. Где-то в средине речи «…видно здорово сосет…»
Еще вчера убил бы. Отвечаю «Да, неплохо».  Похуй совесть, пусть орет.
Братья Марио уходят. Стоит ко мне спиной. Морожу что-то про «люблю».
Молчит чуть меньше вечности. «Прости. Так вышло. Не хотела... А может хочешь, я налью?»
Мечты сбываются! Всего одна осталась. Пью что-то мерзкое. Один.
Так страшно уходить. Достал гитару. Не торопит. Попросила «Сплин».
Спел «Лабиринт». Потом свою, ту, что писал когда то… о ней.
Выходит лажа. Сбиваюсь, забываю.  Мозг твердит «Не блей!».
Пора прощаться. Обнимаю на прощанье. Друзья ведь, как договорились. Все, ушел.
Сначала попытался вычеркнуть из памяти. Не вышло. Послал ей пару смсок, понимаю что осел.
Почти не отвечала. Крыша медленно ползла. Работа, сны, работа, пустота.
Писал старым подругам, жадно обсуждал свое страданье. Курил подолгу у моста.
Пахать со временем вошло в привычку. Остались сны. Звонок под вечер.
«Может быть зайдешь?  Друзья ведь». Забываю все. Примчался словно ветер.
Вначале попросила собрать шкаф. Пытался как умел… умел хреново.
Но все же кое-как собрал. Вернулся к старой теме снова.
«Как сама? Как Леха?». «Неплохо. Леха, правда, изящно уебнул в туман.»
Пытаюсь скрыть улыбку. «Что же так?». А про себя продумываю план
по возвращению. «Да вот, узнал что жду ребенка. Просил зачислить на тебя.»
Забавно, но я уверен, то же, на ринге чувствует боксер, сраженный апперкотом.
Кстати про бокс. Уже иду к нему. Сто лет не дрался, но желанье убивать сильнее страха.
Стучу. Выходит рыжий. «Привет. Я ее бывший.» «Иди нахуй.»
Мда, херовый я боец. Болит рука, лицо, спина, душа немного.
Хотел обратно, но подумалось «Зачем? Я больше не люблю .» Вот так я умер по дороге.
Мораль? Желания бываются, если уж очень захотеть!