Жизнь мерцает тонким диском
На игле из ада в рай,
Где мечтал о самой близкой
Я весной под птичий грай.
На тоске, пришедшей в зиму,
Бог поставил свой вердикт,
На котором отразилась
Красота его любви.
А печаль, проснувшись летом,
Отстранилась от души,
Знать которую поэту -
Со врачами корешить.
Не награда, не надежда,
А стихи на донце сна,
От которого невежды
Прячут красные глаза.
А весны даров предтеча,
Словно мёртвый истукан,
Зажигает в память свечи
На менорах дальних стран.
Истукан
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2012
Свидетельство о публикации №112032906766
Свидетельство о публикации №112032906766
Рецензии
