Меня вчера оплакала блудница,
Когда я шёл домой и был убит.
Она была худая, словно спица.
И на лице под пудрою был стыд.
Меня вчера блудница отпевала,
Склонившись тощей тенью надо мной.
Как будто бы немножко умирала,
Качая своей блудной головой.
А я смотрел то в небо, то на кудри,
Что развевались глупо на ветру.
Я, может быть, и был при жизни мудрым,
Но не подумал, что вот так умру,
От рук бродячей швали в подворотне,
От ножика, пронзившего мой бок.
В моих карманах было-то две сотни,
Но, видно,так распорядился Бог.
И я лежал, как идиот, стеная,
В кровавой луже, да в её слезах.
Я умер как поэт, в начале мая,
С дурацкой благодарностью в глазах
За эти слёзы, за молитву к Богу,
Что та блудница прочитала вслух.
И стало мне спокойнее немного,
И легче испустить усталый дух.
2007 год
Меня вчера оплакала блудница...
© Copyright: Людмила Крис Мешкова, 2012
Свидетельство о публикации №112032906389
Свидетельство о публикации №112032906389
Рецензии