Дом – это значит, что жизнь бьет ключом. Если дом этот Божий.
Храм же – холодное резкое слово.
Холодом веет от каменных стен и колонн.
И Христос их как каменный Апполон.
Их жеманны ужимки. И взгляды лукавы.
Мой Христос не такой. Он живой, с красивой рыжею бородой и в джинсах.
Мой Христос – не как все, И уж точно не в рясе. Его образ так резок, отчетлив и ясен.
Его слово – расплавленной лавой. Над грешной моей головой.
Рядом с Ним умирает ложь. Лицемерия ряска гадкая оседает на дно.
На поверхности чистой водой отворилось окно.
Комом в горле шевелится истина – Он не просто так - есть, Он ведь ЕСЬМ.
А грехи?
Даже если апостолов стопы сбивались с Пути, что же мы – человеки из праха и пепла?
***
© Copyright: Шмидт Александр, 2012
Свидетельство о публикации №112032905280
Свидетельство о публикации №112032905280
Рецензии