Последнее письмо

Свет выключен. На окнах шторы. Темно и влажно.
Он слепо щурясь, пишет что-то на клочке бумажном.
Словно по струнам пальцы музыканта, перо по строчкам скачет.
Лицо поэта тускло освещает керосиновая лампа,  он озадачен.

«Любимая… Любила ли? Зачем цветы тебе дарил?
Убила ты!  Крапивою… Меня хлестала до крови…
Как к пиву рак… Закуска лишь…  Проглочен был тобой….
Рапиры взмах… Запутались… Зачем зажгла в груди огонь?

Купилась ты… на драгоценности, машины, золото…
Пути просты… Увы, но мой путь оказался короток… 
Любовь прошла, и я уйду, и плакать будет поздно.
Быть может вспомнишь ночью ты… меня…смотря на звезды....»

Поставив три точки размытых в конце,  он резко поднялся со стула,
«Ну вот, наконец-то закончен концерт»  - шепнул с улыбкой безумной.
В сторону шторы. Окно растворил. Зажмурился. Свет слишком яркий.
Бумажный клочок лежал на столе, прощальным печальным подарком…