* * *
В пойме зябко ершатся стога.
В небе пасмурном птиц вереницы.
И пространства размыты границы.
Где река, где её берега?
Над туманом озёр и проток
Прошипела крякух эскадрилья.
Свиристят их пробитые крылья,
Как плохой милицейский свисток.
Я росу на бинокле протру
И уйду от нагретого стога.
Пусть на ухо обратной дорогой,
Навевая раздумья о многом,
Ствол ружейный трубит на ветру...
В пойме зябко ершатся стога...
© Copyright: Владимир Косарецкий, 2012
Свидетельство о публикации №112032902476
Свидетельство о публикации №112032902476
Рецензии