Псалом перекатной доли

Говори, моё полюшко-поле, 
Одуряй меня духом, трава! 
То по чьей же неведомой воле 
Покатилась в стерню голова? 

Это, к счастью, лишь странница Фета, 
Как в музее засушенный спрут: 
Первый вестник прошедшего лета, 
Первый приз за проделанный труд. 

Говори, моё мудрое поле, 
И не бойся красивых речей. 
Сколько носишь осколковых болей? 
Сколько в теле сокрыто мечей? 

Уж как, поле, ты всё перекатано! 
Уж ты, доля, - родимая мать! 
Сколько раз вдоль и вкось перепахано? 
И - настала пора отдыхать. 

Говори - от Ростова до Вильнюса, 
Ты ль не знало тревожной поры? 
Возвращённое к мудрости Вильямса, 
Ты однажды пойдёшь "под пары". 

Головою, колючей,склонилось 
Ты на гриву лесного бугра: 
Всё зерно, всё зерно тебе снилось, 
Чтобы людям воздать от добра. 

Говори. Не пеняй на усталость. 
Видишь, дёрн пробивает трава... 
Знать и мне по наследству досталась 
Расшальная сорвиголова!