Они умирают долго. Признаются всегда.
Перо на бумаге строки выводит ровно.
И лишь на изнанке души остается: удар-
скрежет-смех-всхлипы-стоны.
Одно и то же. Серое крошево дней.
Меняются только лица. Она не смотрит.
Ее работа – записывать. Только Ей
ночами снятся итоги чужой работы.
И каждый вечер, свернувшись тугим клубком,
Сдирая с себя остатки двойной морали,
Ей остается не много – молить о том,
Что, может, хоть завтра
никого
не
поймают.
24.10.11
Они умирают долго. Признаются всегда
© Copyright: Айкаран, 2012
Свидетельство о публикации №112032912272
Свидетельство о публикации №112032912272
Рецензии