Мои миры под звуки твоей скрипки...

Слегка желтоватый свет утренних лучей отражается в витринах, скользя по кромке слегка прохладной воды. Весь город в ярких ленточках и карнавальных масках. Босые ноги в прохладной воде... томик Функе рядом с остывающим стаканчиком кофе. Бледный пар поднимается в небо, и хочется, чтобы книги тоже оживали. Вот, кажется, сейчас пробежит Мегги со своей любимой книгой, и строчки снова оживут. Как тогда, помнишь, в моем любимом мокром городе, в котором вечно слишком влажно для тебя. Помнишь пустые бальные залы с большими окнами и вылепнеными ангелами, когда мой мир вновь оживал под звуки твоей скрипки... А потом мы снова разъжались по разным городам. У тебя опять твое вечное море с запахом соли и сигаретных пачек, которые ты любишь курить на каменном пирсе недалеко от маяка, видишь, я еще помню... У меня снова раскаленный асфальт, вечный вид облаков в иллюминатор и наше старое фото на столике в гостинице. И снова бег времени, как оказалось, у него нет ног, но есть крылья, и мы все равно не успеем улететь за ним. Время... Странная штука... Его всегда мало... Я снова буду закладывать книгу сигаретами и ждать снов... где будут оживать мои миры под звуки твоей скрипки.. (я)