Поэма начал. ч. 3

Из цикла стихов моего пропавшего
друга Вениамина Безрукова.

Когда последний лёд уносит,
когда настойчиво и внятно
капель бормочет: в осень, в осень -
телеграфистам всё понятно.
Ни пешего пути,ни санного,
снесло весёлое ненастье,
идёшь,как сквозь и весь ты настежь,
и надо что-то строить заново.
Да чтоб апрель,лукавый мастер,
держался рядом наготове,
только восторженное: здрасте,
вас на ходу не остановит.
Две лодки кинутся навстечу
и что-то вспыхнет и утонет.
Чей борт устойчивей и крепче?
Не надо.Это же ладони.
Забавны первые шаги:
касанья плеч,почти случайные,
так ходят около враги,
так входит к нам необычайное.
Ему не говоришь: примерь
меня, мы просто носим
в себе другого себя,
как два овала - цифра восемь,
потом,
как зодчий,свой объём,
другого,выдумавши,лепим,
да разве мы осознаём,
что ничего-то нет нелепей!
А всё нам кажется вольней,
лишь только круг очерчен мелом,
хотя процесс игры сильней.
Он сам заполнит те пробелы,
где мысль расхристана шальная,
где случай властвует как Бог,
пространство утло,быт глубок,
но мы про это мало знаем.
Нам разве до того сейчас-
высоким будет или горьким,
тайком заложенные в нас
преображения восьмёрки,
где образ первый-бесконечность
в прочтении горизонтальном,
насколько всё смогло увлечь нас,
настолько быть ему фатальным.
         *********