На Восток!

На Восток! На Восток! На Восток!
Как бы жизнь — ни плоха, ни мила,
Как бы в сердце ни прятался зверь,
Жёлтой лапой сжимая кольцо —
Открывай, выбивай эту дверь!
Ведь увидев такие дела,
Ты завянешь, как чахлый росток,
Или, всем рассмеявшись в лицо,
Проскользнёшь мимо стражи и врат,
Мимо тысячи окон и стен,
Где весь выбор — не «быть иль не быть»,
А скорее: кусать — не кусать.
Мимо молча стоящих солдат,
Что античным атлантам взамен
Укрепляют стремленье людей
Всё стоять и стоять и стоять!
На Восток! От исколотых рук.
На Восток — от изрезанных вен.
Не ветрам покорять корабли,
Как не выжечь слезами лица.
На Восток — как когда-то Колумб,
Вдруг, добравшись до края земли,
Обнаружил, что это — подлог,
И «земля» не имеет конца!
НА ВОСТОК! Без туза в рукаве,
Напролом, наобум, просто так —
Только ветер, и море, и ты,
И подёрнутый мглой горизонт.
Этот мир — у тебя в голове,
Словно смокинг, одетый на фрак —
Где девчонкам срывают цветы,
И, прощаясь, уходят на фронт.
Тот, что сразу — огромен и мал,
Как тот жёлудь, что вниз, на траву.
Как игрушка — встряхнёшь, и пойдёт
Этот мелкий искусственный снег.
Я, наверное… просто устал,
Но, поверьте, — ещё доживу,
Как не плыл ни один кашалот,
И не жил ни один человек…
Хвастовство? Резонёрство? Базар?
Иль под кожу подшитая роль?
Как хороший французский коньяк,
Что не стоит гроша поутру.
Только тот — настоящий маньяк,
(Говорил ещё врач Эскироль)
Кто не вертится в мире волчком,
Не стоит на холодном ветру,
Не бранит ни Христа, ни Фому,
Не барахтается на мели,
И, попав в профашистский режим,
Не играет с ним в «танковый бой».
Он, конечно, как все одержим,
Но лишь только стремленьем к тому,
Что находится где-то вдали
И всё время зовёт за собой…



2012