О сколько правил разных...

Да сколько раз можно твердить одно-и-тоже:

да как бы не был тот извёртлив графоман,
его рассказ,
из выдернутых слов «от словаря»,
не будет стоить и дворОвого кота,
так как смотреться станет просто:
"как тот совок или кирпич, и хуже".
 
Послушай ритм у сердца, друг:
ТОТ, у кого душа и не лежит,
и к делу рукописному не льнет -
его ума - конструкторская жилка,
ТОТ запросто не дышит словом,
и как рассказывал один мудрец,
ОН не писателем зовется здесь,
ОН – от кого-то там дизайнер.

Так что все члены в обществе красны,
не делай приверед  - не будет проку,
«Источником источенных до стержня фраз»,
не будет искренности и конечно толку.

Но когда тот,
что дивный урожай,
собрал на неге чувств,
из «заузоренной» любви -
цветочных ароматов, .. Ах…
когда собрал,
чудесный свой парфюм:

«ОТТЕНОК И БЕЗУМИЕ».

Свой мир…
Малюсенький, простой, такой уютный, пусть немножечко смешной.


И аккуратно уложил.

В постель… из лоскуточков перипетий, снов, мгновений –
«вдохни по полной, и воспрянь».

Из самых настоящих волн и впечатлений;
из пересобранных в один присест наград:
кусочков жизненных отрезков звездопада,
и моря раскалённой лавы строк иной парад.

Тогда и выпады, что графоман – ДУРНЫ, 
Ведь только ЭТО добавляют яркой власти!
Вмешаться в ЦАРСТВО строк, и разобрать на ЧАСТИ.
Выкапывая смысл за мыслью, в пене и борьбе!

И власть над словом.
«Пре-возобладает».
Власть над МИРОМ!
Мир - над "вечность".
МЫсль над СНОМ!

Но измерение нельзя измерить,
писатель, что сейчас поёт и пляшет,
и красками разводит тон, и свет, и тень,
и буквами не серебрит безбрежность,
а потчует обман, возможно тоже старый,
и довольно сильный графоман,
но как приятно слышать,
что ты первый,
возможно, даже если кто-то "ЭТО ВСЁ" - давно СКАЗАЛ!
- Увы!
- Уже?
- А как?
- Не знаю даже…
«На мой взгляд, пишите вы слабо. У вас не развит кругозор. Достаточно? Не развит!
Вы невнимательны с порога: зашли, как пьяный басурман по степь, - ну посмотрите сами Боже, - вот же, начало, как топор,..
«Незнамо что», - да вы не видите, очнитесь, вам слово  не дано, и вы не с ним.
Вы как тот пес, бросаетесь за костью, и зарывая тут же вкривь и вкось молчите.
Бросайте этот труд, для вас неблагодарный,
вы не талант, увы, 
вы батька-графоман,
причем ужасный.
Не стыдитесь, бросьте.
Ну, вот хотя бы взять пример:
«Оленин ел пирог», - начало ваших строк.
Ну, почему же ел, мой друг, и почему пирог, и кто он, тот Оленин.
Вы что же? Я вам что судья, просить вас за изящность,
да издавайте, как хотите, сколько надо, вон их некуда девать,
Писать для барахла? И ждать мечтая? Курить надежду?
Что может и возможно, услышит кто-то далеко,
И проведет по всем дорогам до Нобелевского депо…
Тьпу!  Больше нет и выражений…
Эх, вы, писатель, не стыдитесь, полно, пустое это всё,
Запомните, живите, как живете, и радуйтесь покуда вам светло.
Ну, все, сдавайте текст в макулатуру, 
Спешите новой жизнью жить быстрей.
Запомнили? Ну, повторите всё начала:
«Я НЕ ПИСАТЕЛЬ, Я ЕГО ЧУТЬ-ЧУТЬ ГЛУПЕЙ».