День уходит за линию сна,
Спят изгибы опущенных плеч,
Вновь в мечты твои входит весна,
Озаряя мир сотнями свеч.
Теплый воск на ладонь - болит,
Капель жгучих топленый сок,
И в душе твоей защемит
Что струне лишь сказать ты смог.
Тень ложится на кромку льда,
И, конечно же, выбор твой -
Застоявшаяся вода
Или буйный ночной прибой.
Выбор твой
© Copyright: Светик Филюшкина-Фомичева, 2012
Свидетельство о публикации №112032803861
Свидетельство о публикации №112032803861
Рецензии