Вот, новый день, унылый, как все прочие,
Туманом серым небо затянул,
Проронит скоро слёзы непорочные,
Со скукой ожидающий весну.
Прохожий за окном мелькнёт нечаянно,
И следа не оставив за собой.
Куда спешит он? На лице - отчаянье,
Наверно, как и все, спешит домой.
Что ж дом наш нам уж крепостью не кажется?
На что променян был очаг семьи?
Чем непочёт к уставам жизни скажется?
Когда осмыслим действия свои?
Пройдёт прохожий, словом не обмолвится;
За ним таких же тысячи пройдут.
Дождём отчаянье с их лиц не смоется,
От серости их будни не спасут...
Раздумье
© Copyright: Яна Лукашевич, 2012
Свидетельство о публикации №112032810474
Свидетельство о публикации №112032810474
Рецензии