Понты поэта

Руки чешутся в тоске по работе
То ль перо, то ль топор взял бы,
Настрогал бы от души нечто,
Нынче ПОНТ у меня ярый.

Кто б услышал бы моё рвение,
Понял кто б души моей порывы.
И сказал бы от души – «Ладно,
Приходи и построгай с ПОНТом».

А строгается легко с ПОНТом,
Коль топор не пошёл – ножик,
А порою беру мощно стамеску,
Чтоб вгрызаться бы в плоть резко.
***
Ты сказал мне: "Да ты, что, друг мой!
Эк, куда понесло тебя сдуру,
Ты же мне искрошил с ПОНТом,
Не пустяк там какой -  баню".

И стою я перед ним онемевший,
Упершись инструментом в землю,
От работы  ПОНТовой сомлевший,
Вот такая  она – правда-матка.

Горевать я по бане не буду,
Вновь возьмусь за работу яро,
Настрогаю я взамен бани песню,
Душу песней попарю жарко.

Не страдаю я в работе нисколько,
От проблем отключаюсь житейских,
Их всегда в жизни нашей немало.
С  ПОНТом я настрогаю поэму.
***
Только вот та поэма нужна ли?
Прочитает её ли  мой читатель,
Иль скользнёт взглядом  серо усталым?
Не в поэмах его смысел жизни…

В той поэме он ЧТО открывал бы?
Может в ней тайны все мирозданья?
Песни ж душу ему не облегчат,
Коль затуркан он жизнью земною.

Если б знал что я жизненно нужен,
Всем и каждому  песней своею,
Я бы так уж для всех постарался,
Что никто не раскаялся б в этом.

Песня – стих всем настрой поднимала б,
Люди в бой, на работу б с душою
Шли и гордо несли б свою душу,
Поднимали как флаг или знамя.

Вот такие ПОНТы у поэта,
Помечтал, прихвастнул спозаранок.
Но уголья в душе уж в разгаре,
На поэму пошёл как на стенку.

Разбежался и прыгнул с разбегу,
Без шеста в высоту на пять метров,
Сам себе в этом так удивился,
С метром вновь подошёл – перемерял.

Может пишутся с ПОНТом  поэмы,
Это как бы костюмчик на вырост,
Постебаются ныне над нею,
А потом в камне высекут гордо. 
26 марта 2012г.