Поэма начал. ч. 2

Из цикла стихов моего пропавшего
друга Вениамина Безрукова.

Всё торопилось стать означенным,
всё восходило к языку,
когда, набрасываясь начерно,
я память нёс, как белую строку.
тогда, уж эти мне тогда,
сквозь смех, сквозь грех,
сквозь нет и да
и обретаемой свобрды
ещё неясная беда
всё торопилась. А куда?

Был стук, был гром, был тихий шёпот,
всему на свете место есть,
покуда ходят ум и честь
отслеживать тоску и опыт,
чтоб после врозницу и оптом
события тряхнув на свет,
всё кинуть и писать сонет.
А дальше жить, как сам не свой,
жить, словно маяться рассрочкой,
чтобы теперь на мостовой
раскрыть глаза, дойдя до точки,
и с проходным, пустым но мудрым,
двором начать делить строку,
когда идут, идут под утро
стихи,как карта дураку.

Здесь где-то узел из начал.
Не может быть,чтоб тот, кто начал,
простое тождество качал,-
тут думать надо всё иначе,
тут быть обязан разновес,
который ты упрямо ищешь,
а жажда перемены мест
не утоляема жилищем.
А корень и квадрат и куб-
всё внятно, мыслимо, всё трезво,
но как,по начертанью губ,
найти того,кто был отрезан?