***

Бумага стерпит все, - она и терпит.
Приходит маленький, невзрачненький
                конвертик
И просыпаются и мысли и слова,
И катится горючая слеза.
От горя или счастья мы "ревем",
И в этот миг мы истинно живем.
Бумага рада, что познала страсть любви -
Написанные строки сохранив,
И сохранив - какие то дела,
Другую Душу - не уберегла.
Бывает, чистая, наивная гадает:
- Что за строка ложится?
- Что желает?
- Ах, полетать бы с мыслью без границ!..
Иль нотный стан, с рисунком этих птиц...
И музыка ласкает, греет Душу,
Покой, конечно - этот не нарушу,
Пока не будет перевернута страница,
Не упархнет мелодия, как птица.
Чтобы бумаге сильно не страдать -
Пора решить, что нужно привыкать:
К простым и непосредственным делам,
И важным, умным – всем не по зубам.
Коли она чиста – ей нужно принимать,
Ненужный спор с собой не затевать,
И если уж записана страница,
Найдется - кто прочтет, и этим
                возгордиться:
Что - это лишь – ему. Все – это,
                для него!
Иль может просто сжечь. - Решить
                – не повезло!