Судьба поэтом часто вертит,
То вверх, то вниз, а то вокруг,
И даже на пороге смерти,
Она ко мне приходит вдруг.
А я возможно, что не стою,
Её капризов и невзгод,
Но вот промчался предо мною,
Уже восьмидесятый год.
Как мало я на свете прожил,
Как мало я успел узнать,
Как долго меч покоил ножны,
И всё не мог врага унять.
Но яо об этом не жалею,
Не потому что, слаб и сир,
А потому что, разумею,
Без дырок не бывает сыр.
Судьба поэтом часто вертит,
© Copyright: Борис Межиборский, 2012
Свидетельство о публикации №112032707954
Свидетельство о публикации №112032707954
Рецензии
