Твои слова ускользают в духе сахарских песков.
Моя походка еще несуразней моих стихов.
Мой мистер Икс, мой гуру полночных бесед.
Сожрешь мою душу на завтрак, а может обед.
Я все еще прячусь под шкуркой порочной овцы.
Поверь, мы совсем не поэты - а так, писцы...
Я режу себя на части с улыбкой а-ля Монро
Мне хочется тонко, в глаз, но вновь попадаю в бровь...
И вот, просыпаюсь, пью чай, начинается день -
Тот день знаменательный, когда ты меня не задел.
Нигде не болит, не цепляет, не давит виски.
Теперь твоя очередь резать себя на куски...
***
© Copyright: Галя Хирилова, 2012
Свидетельство о публикации №112032706594
Свидетельство о публикации №112032706594
Рецензии