Сон о шапке из волос холёных,
И глазах, горящих, словно искры.
В нем ласкают клавиши, летая,
Нежные ладони пианиста.
Тени бледные скользят по чашке,
Слишком рьяно открываясь взгляду.
Ты сейчас ее сожмешь в ладони -
Мертвые же не боятся яду.
Как положено, прямой и теплый.
Лента алая блестит на фраке.
На фаянсе ты сжимаешь губы,
Исчезая в предрассветном мраке.
Нет таким, как мы, дороги кверху,
Мы на дне - и нет дороги книзу.
В сумраке, как кровь, пятнают слезы,
Клок изрядно смятого батиста.
А рояль, он вправду так скучает
Без прикосновений Музыканта.
Тени - прочь, сыграть вам не сумею.
Я любитель просто, нет таланта.
Как же мрачно в комнате и душно...
Дрожь хмельная отдает в колени...
Если он вернется - то своими...
Ненавижу. Убирайтесь. Тени...
4
© Copyright: Марианна Кросс, 2012
Свидетельство о публикации №112032705392
Свидетельство о публикации №112032705392
Рецензии