Шипит самовар, и мышка скребётся,
Ботаник поёт хвалу.
Возносит он дань мирозданью,
Природе, осени и цветку.
Тычинка его занимает,
Про пестик ведёт он расказ.
Скрипит он пером, торопясь, едва поспевая,
В чернильницу подливая, ну всё как будто у нас.
Бумага шершава,
Перо цепляет и брызги летят.
Он мысли изложит, зная,
Что будут читать его, и снова читать.
И я прочитал, мне видно,
Как там, в глубине веков,
На грубо оструганной доске,
Мысль возносилась, не зная оков.
Пишу я, бумага моя меловая,
Ручка с шариком,
Ему бы такое житьё.
И что же осталось знакомо?
Ну, может, мы чайник заменим
На праздник, да банька ещё,
Баранки,
Ну вот, пожалуй и всё.
* *
Рукопись
© Copyright: Борис Лавров, 2012
Свидетельство о публикации №112032703497
Свидетельство о публикации №112032703497
Рецензии