Порою мне кажется, что жизнь - это сон,
Порою - что бред смертельно больного.
А чувства, эмоции - сдавленный стон
В жару человека от боли немого.
И ходят, и бредят в собственном сне
Лунатики мертвые, но как бы живые.
Не видят, не слышат, что есть что-то вне,
Туннели как будто пути их кривые.
Как поезд по рельсам угрюмо скользят,
Знакомятся, если пути совпадают.
Но тут же расправами жестко грозят,
Когда по развилкам своим пропадают.
Тогда всё понятно, какой разговор!
Предметы по комнате встали на место.
Спорить, ругаться - это же вздор!
Никто не сойдет с былого насеста.
Оно и понятно, ведь люд - поезда,
Что едут и едут по малому кругу.
Но можно пешком ведь? Конечно же, да.
Свободнее будешь и ближе друг к другу.
Люди-поезда
© Copyright: Любовь Байбарак, 2012
Свидетельство о публикации №112032702491
Свидетельство о публикации №112032702491
Рецензии