Проза?

- Скажи мне, друг, что такое жизнь? Я думаю, у жизни, у человека, должна быть какая-то цель. Остановка. Необязательно конечная. Какой-то смысл. А какой смысл жизни? Неужели родиться, учиться, работать, вырастить детей, да умереть, хорошо если от старости? Да, это жизнь. Но органическая и не более чем. А хочется духовно существовать... Прости, друг, жить. Давай-ка выпьем, отвлечемся...
Мужчина открыл бутылку водки, достал из-за пазухи две стопки и разлил до краёв. Одну поставил напротив улыбчивых, но грустных, серых глаз. Вторую выпил сам.
Еще долго прилично одетый мужчина пил "огненную воду" со своим другом. Пока не опустела бутылка. После чего мужчина, слегка шатаясь, встал. Вокруг, меж оградами, гулял ветер. Разносил по кладбищу ветки и мелкий мусор с листьями.
Мужчина еще раз взглянул на серый камень. В улыбчивые, но грустные, застывшие в одном выражении глаза. Чёрно-серые глаза, по цвету камня.
- Пока, Саш. Рад был повидаться. Чувствую, скоро увидимся "вживую".. хех...
Мужчина в чёрном пальто положил на надгробный камень свои часы, кивнул кому-то, развернулся и направился только лишь в ему известном направлении.
В свете закатного солнца была видна гравировка на внутренней стороне дорогих часов "Rolex":
"Диме с наилучшими пожеланиями! От твоего друга навечно - Саша."