Проще

Ты не живёшь. Ты глотаешь густую смесь
газа и грязи - лишь этим богат твой город.
Ты им пропах, пропитался, замызган весь,
ты им разобран, раздёрган, раздет, распорот, -
но не рождён здесь. И это твой шанс спастись,
выпутать руки из цепких объятий стали
(будут запястья разодраны до кости -
нити её слишком долго в тебя врастали).
Всё же - беги! Будь внимателен на пути:
будут рычать, окружая, стальные звери,
свет фонарей не поможет тебе найти
в гулкости стен ни одной подходящей двери;
не приближайся к капканам пустых витрин,
в тёмный колодец двора не смотри, надеясь, -
просто беги, и пускай у тебя внутри
бьётся не сердце, а выжившая идея.

--------------------

Я обитаю в избушке в лесном краю,
слушаю птиц, травяные чаи гоняю.
Люди приходят послушать, как я пою,
и удивляются: "Как только сочиняет!"
Им бы всё сказки, да чтобы очаг горел,
чтоб у детишек ни хвори да ни обиды,
чтобы зерно колосилось, да скот жирел,
да вот ещё чтобы девка чудного вида
пела под вечер о радости, а потом
свет возжигала богам, что в священной роще...

Здравствуй, усталый путник, войди в мой дом.
Я дождалась тебя. Вместе нам будет проще.